Partager l'article ! Deux univers qui se percutent sans violence...: Un samedi dans un centre commercial, coutumière agitation.... Me réfugiant quelques instant ...
Sylviane Sarah Oling : "Rassembleurs d'Etincelles"
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ENTRE MEMOIRE ET OUBLI, FAIRE LE CHOIX DE LA VIE...
Depuis la violence de mon jeune âge, reliée tragiquement, comme tant d'autres d'ailleurs, à une des pages les plus sombres de l’histoire, je n’ai eu de cesse que de retrouver un peu d’humanité chez mes semblables. Aller à la rencontre des autres, des peuples, non pour leur transmettre une parole de reproche mais pour atteindre cette part de bonté contenue en chacun, a été, il est vrai, indispensable à ma survie.
Aujourd’hui, et après avoir parcouru le monde en tant que journaliste, la mémoire et
le travail ont fait leur œuvre ; l’âge et la sagesse ont fait le reste. De cette aventure est née l’écriture qui m’accompagne fidèlement depuis l’adolescence et joue un rôle essentiel dans ma
vie. Elle a été tour à tour, passeport d’évasion, puis traductrice de mémoire, mais aussi transmetteur de celle des autres. Et parfois, l’histoire évoquée jadis semble devenir archive, puis
réapparait un jour dans le cours de l’actualité.
C'est ainsi que je conçois mon travail d'écriture, sans me définir vraiment pour autant... Ecrivain journaliste? Journaliste écrivain? Ce qui m'importe avant tout, ce sont les chantiers en construction, les projets littéraires en attente du "sésame" d'un éditeur qui les mettra en lumière.
S. Oling Lyon Octobre 2011
Un samedi dans un centre commercial, coutumière agitation.... Me réfugiant quelques
instants dans un salon de thé, à la seule table disponible, mon carnet et mon stylo posés devant moi, je laisse errer mon regard. A ma gauche, un homme semblant très âgé se tient
assis avec une étonnante raideur, les mains posées devant lui, presque sans mouvement. Rejet.
Ainsi fut ma première réaction instinctive. Rejet. Au delà de mon habituel bonheur à aller à la rencontre, quelque chose en moi chassait cet inconnu, dont je n'apercevais dans l'instant que le profil. Son sac, en déséquilibre sur la banquette que nous partageons, tombe. Il ne réagit pas et cela, cette absence de réaction, m'intrigue. Le sac est lourd, il pèse de ce silence que je décide enfin de rompre en me penchant vers lui pour le ramasser. C'est ainsi que je vis, pliée sur ses genoux, une canne blanche. Vaguement honteuse, j'entre en contact avec lui et voilà que ce vieil homme cesse d'être un étranger.
Il se tourne vers moi. Ses yeux sont d'un bleu translucide, immenses. Je soutiens son regard, oubliant un instant la canne blanche et son aveuglante signification. Premiers mots échangés. Il me dit qu'il s'appelle Yann... Avec ce que me semble un fort accent yiddish. Ma raison se trouble. Yann, le prénom du personnage que j'ai créé pour "Le Rassembleur d'Etincelles". Ses yeux translucides. La canne, l'attitude, les miettes de gâteaux répandues autour de lui. Deux univers qui se percutent...
Je suis sur un banc avec Yann, à Villers sur Mer. Il attends un jeune élève qu'il forme pour entrer au Philharmonique de Berlin. Autour de nous, un peuple d'oiseaux se prépare à festoyer des graines lancées à la volée par le vieil homme. J'entends presque le bruit des vagues se cassant contre les rochers en contrebas. Quelqu'un joue au violon l'ouverture de Fidélio...
Je me sens soudain violemment projetée en arrière par quelques mots prononcés d'une voix puissante : "Vous aimez le foot?" Et par une main qui me secoue avec insistance... Si j'aime le foot? Non, en vérité, je n'aime pas le foot, pas plus dans l'instant que d'être rejetée hors de ma rêverie. Ce vieil homme assis à ma gauche dans ce salon de thé se révèle être un fan de foot, qui veux là, tout de suite, me montrer un trésor qu'il possède, si je veux bien l'aider à ouvrir ce sac qu'il tient désormais serré contre lui.
Que faire? Lui dire que cette écharpe de l'Olympique Lyonnais qu'il sort comme un trophée vient d'étrangler un temps de partage entre nous? Casser son rêve à lui? Son rêve du temps où il était libre de voir ce qui pour lui représente plus que mon délire d'écrivain fatigué? Je l'ai juste aidé à remettre son manteau, revêtir son écharpe totem, ai pris sa main un instant, puis l'ai regardé partir...
Ainsi fut ma première réaction instinctive. Rejet. Au delà de mon habituel bonheur à aller à la rencontre, quelque chose en moi chassait cet inconnu, dont je n'apercevais dans l'instant que le profil. Son sac, en déséquilibre sur la banquette que nous partageons, tombe. Il ne réagit pas et cela, cette absence de réaction, m'intrigue. Le sac est lourd, il pèse de ce silence que je décide enfin de rompre en me penchant vers lui pour le ramasser. C'est ainsi que je vis, pliée sur ses genoux, une canne blanche. Vaguement honteuse, j'entre en contact avec lui et voilà que ce vieil homme cesse d'être un étranger.
Il se tourne vers moi. Ses yeux sont d'un bleu translucide, immenses. Je soutiens son regard, oubliant un instant la canne blanche et son aveuglante signification. Premiers mots échangés. Il me dit qu'il s'appelle Yann... Avec ce que me semble un fort accent yiddish. Ma raison se trouble. Yann, le prénom du personnage que j'ai créé pour "Le Rassembleur d'Etincelles". Ses yeux translucides. La canne, l'attitude, les miettes de gâteaux répandues autour de lui. Deux univers qui se percutent...
Je suis sur un banc avec Yann, à Villers sur Mer. Il attends un jeune élève qu'il forme pour entrer au Philharmonique de Berlin. Autour de nous, un peuple d'oiseaux se prépare à festoyer des graines lancées à la volée par le vieil homme. J'entends presque le bruit des vagues se cassant contre les rochers en contrebas. Quelqu'un joue au violon l'ouverture de Fidélio...
Je me sens soudain violemment projetée en arrière par quelques mots prononcés d'une voix puissante : "Vous aimez le foot?" Et par une main qui me secoue avec insistance... Si j'aime le foot? Non, en vérité, je n'aime pas le foot, pas plus dans l'instant que d'être rejetée hors de ma rêverie. Ce vieil homme assis à ma gauche dans ce salon de thé se révèle être un fan de foot, qui veux là, tout de suite, me montrer un trésor qu'il possède, si je veux bien l'aider à ouvrir ce sac qu'il tient désormais serré contre lui.
Que faire? Lui dire que cette écharpe de l'Olympique Lyonnais qu'il sort comme un trophée vient d'étrangler un temps de partage entre nous? Casser son rêve à lui? Son rêve du temps où il était libre de voir ce qui pour lui représente plus que mon délire d'écrivain fatigué? Je l'ai juste aidé à remettre son manteau, revêtir son écharpe totem, ai pris sa main un instant, puis l'ai regardé partir...
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Il y a quelque chose qui me questionne, depuis hier... J'ai de suite pensé à toi, peut-être sauras-tu me répondre à cette interrogation.
Hier, alors que j'attendais mon bus, était assis non loin de moins un homme qui soufflait, un peu comme un serpent. Il prononçait des paroles difficilement audibles, mais qui rompaient un silence gêné. Je suis passé, comme les autres, sans faire quoi que ce soit, mais pas dans l'inaction intellectuelle.
Aurais-je dû faire quelque chose? La présence humaine peut-il soigner de tels maux, ou vaut-il mieux passer son chemin? Ce silence était bien plus douloureux à supporter que le mal en lui-même, je trouvais. L'Homme est faible, souvent...