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ENTRE MEMOIRE ET OUBLI, FAIRE LE CHOIX DE LA VIE...

 

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Depuis la violence de mon jeune âge, reliée tragiquement, comme tant d'autres d'ailleurs, à une des pages les plus sombres de l’histoire, je n’ai eu de cesse que de retrouver un peu d’humanité chez mes semblables. Aller à la rencontre des autres, des peuples, non pour leur transmettre une parole de reproche mais pour atteindre cette part de bonté contenue en chacun, a été, il est vrai, indispensable à ma survie.

Aujourd’hui, et après avoir parcouru le monde en tant que journaliste, la mémoire et le travail ont fait leur œuvre ; l’âge et la sagesse ont fait le reste. De cette aventure est née l’écriture qui m’accompagne fidèlement depuis l’adolescence et joue un rôle essentiel dans ma vie. Elle a été tour à tour, passeport d’évasion, puis traductrice de mémoire, mais aussi transmetteur de celle des autres. Et parfois, l’histoire évoquée jadis semble devenir archive, puis réapparait un jour dans le cours de l’actualité.
 

C'est ainsi que je conçois mon travail d'écriture, sans me définir vraiment pour autant... Ecrivain journaliste? Journaliste écrivain? Ce qui m'importe avant tout, ce sont les chantiers en construction, les  projets littéraires en attente du "sésame" d'un éditeur qui les mettra en lumière.

    S.  Oling  Lyon  Octobre 2011


Mardi 24 juillet 2007 2 24 /07 /Juil /2007 06:47

Jeter la clé de nos doutes et de nos habitudes, juste quelques instants... Faire un signe léger à l'enfance qui veille encore, cette enfance qui fait de nous des magiciens, des miraculés parfois, revenus de guerres interminables.

Accueillir les rires et la légèreté, non comme une offense aux tragédies qui nous entourent, nous cernent, nous violentent parfois, mais bien comme une possible réconciliation avec nous-mêmes.

 Dans le tiroir secret de mes rêves de petite fille triste, je me souviens d'y avoir déposé un voeu, enveloppé d'une mousseline de soie pourpre. Parfois, lorsque, comme ce matin, le ciel se charge de plomb, j'ouvre tout doucement mon tiroir secret... S'en échappent quelques mots, une lente et douce litanie, me disant, encore et toujours combien la vie peut être bonne et belle, si l'on est fidèle à ses rêves d'oiseau libre.  

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