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Depuis la violence de mon jeune âge, reliée tragiquement, comme tant d'autres d'ailleurs, à une des pages les plus sombres de l’histoire, je n’ai eu de cesse que de retrouver un peu d’humanité chez mes semblables. Aller à la rencontre des autres, des peuples, non pour leur transmettre une parole de reproche mais pour atteindre cette part de bonté contenue en chacun, a été, il est vrai, indispensable à ma survie.
Aujourd’hui, et après avoir parcouru le monde en tant que journaliste, la mémoire et
le travail ont fait leur œuvre ; l’âge et la sagesse ont fait le reste. De cette aventure est née l’écriture qui m’accompagne fidèlement depuis l’adolescence et joue un rôle essentiel dans ma
vie. Elle a été tour à tour, passeport d’évasion, puis traductrice de mémoire, mais aussi transmetteur de celle des autres. Et parfois, l’histoire évoquée jadis semble devenir archive, puis
réapparait un jour dans le cours de l’actualité.
C'est ainsi que je conçois mon travail d'écriture, sans me définir vraiment pour autant... Ecrivain journaliste? Journaliste écrivain? Ce qui m'importe avant tout, ce sont les chantiers en construction, les projets littéraires en attente du "sésame" d'un éditeur qui les mettra en lumière.
S. Oling Lyon Octobre 2011
Requiem
A vous tous, qui me dites
« Reviens-nous, ne nous échappe plus »
A vous, qui ne comprenez pas
Mes errances marines
Rouge fureur de mes soleils étouffés
A vous, qui me suppliez d’accepter
Vous, qui ne connaîtrez jamais
La douceur assassine
De sa peau
Fauve revanche de l’oubli
Qui se dérobe à mes mains affamées
A vous tous enfin
Qui ne saurez jamais
Pourquoi je ne réponds pas
A vos sourires sorcier
Je laisse en héritage
Mes matins chagrin
De rousse solitude.
La Rochelle 1984
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