Depuis combien de temps suis-je là, à faire le guet ? Veilleur dérisoire d’un impossible espoir. Elle ne viendra pas, je le sais maintenant. Elle ne vient jamais le matin. Jamais.

 Du haut du toit du manège, j’ai un peu froid. Mais les autres m’ont demandé de surveiller sa venue, alors j’obéis. J’ai toujours été obéissant. Et puis, moi aussi, comme eux, je veux savoir et aussi la voir, Elle. Avant qu’ils n’arrivent, ceux qui ont fait un si long voyage pour nous informer. En bas, mon frère me fait des signes. Il a trouvé quelque chose au pied de la cabane du vendeur de tickets. Les enfants ne sont pas arrivés, il est encore très tôt et le manège somnole. En trois bonds, j’apprends le délicieux sentiment de la rébellion. Ce que mon frère a découvert comble de satisfaction mon estomac vide. Du chocolat. Echappé certainement d’une petite main s’accrochant la veille  au cou d’un des chevaux de bois. Pour notre plus grand bonheur. Je frotte le museau de mon frère pour le remercier, lisse ma queue poussiéreuse puis reprends ma place.

 Le soleil, insolent de force, vient me surprendre dans un demi-sommeil, juste à temps. Je les vois passer  au dessus de ma tête. Les émissaires. Garuda et Kildir. Ma mission est terminée. Elle n’est pas venue.

Il est temps que je bondisse de branche en branche jusqu’à  la roseraie. C’est le lieu du rassemblement. Les autres ont dit « Avant que les jets d’eau ne se mettent à tourner, nos frères du Tibet et de Colombie nous auront rejoint ». Ils ont fait un long voyage pour nous donner des nouvelles d'Ingrid et de Lopsang. Ils ont besoin de nous. Je ne dois pas être en retard. Je suis un écureuil conscient de son confort, alors que d'autres souffrent.

Demain, Elle sera là, lorsque le soleil commencera à décliner, incendiant le ciel. Et nous lui raconterons. Demain.

En cette semaine de Pessah, la Pâque juive, toutes mes pensées se tournent vers mes absents, mon père  et ma mère et,  bien sûr, cet ange qui passa sans avoir le temps de devenir  « conscience et présence ». Puis je songe à ceux, sans visage connu de moi, qui devaient être ma lignée fondatrice et dont la trace s’est perdue dans les froides plaines de Silésie avant que je ne fasse souche. Ces absents-là sont ceux qui ont tissé la trame du tissu de ma  perpétuelle quête d’une forme d’harmonie universelle. Angélique souvent. Abreuvée et nourrie par ma rencontre avec des Mensh, des maîtres. André Chouraqui fut de ceux-là. Je le rencontrais pour la dernière fois, non à Jérusalem, où son bureau m’était devenu familier, mais à Lyon, où il venait présenter son dernier ouvrage  «Mon testament. Le feu de l’Alliance » paru chez Bayard.

Alors que porter sur soi le drapeau de son pays, pour un tibétain, peut être puni de la peine de mort, alors que partout dans le monde les guerres fratricides égrènent leur lente litanie des noms de ceux qui ne se relèveront pas de ces combats-là, alors que nous sommes toujours en attente du retour d’Ingrid Betancourt, j’ai relu cet ouvrage… Et je vous en livre un court extrait, sans raison autre que celle de partager quelques instants d’espérance avec vous :

" Aujourd’hui, j’espère plutôt que les hommes acceptent leurs diversités infinies et que malgré leur différence ou plutôt à cause d’elles, ils s’acceptent pour créature d’un même Créateur dans l’émerveillement de sa Création. (…) Le problème qui nous est posé à tous n’est pas la couleur du drapeau du ghetto dont on se réclame, mais d’être d’accord avec soi-même et avec les autres. Il n’est nul besoin d’une conversion autre qu’intérieure, reconnaître son Dieu, quel qu’en soit  le Nom et réaliser son idéal, qu’il soit  juif, chrétien ou musulman, en un mot, être un Homme digne de ce nom"…